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dimanche 1er novembre 2020, le tapis de jeu est à ma droite, la musique est à ma gauche, l’ordinateur posé sur le tabouret de piano, mon ombre sur le pan droit de la double porte-fenêtre qui donne sur la nuit, les deux sapins des voisins du fond sont juste au-dessus du reflet du plafond du salon, qui se trouve derrière moi, au-dessus de ma tête, je me suis installé dans l’espace commun

E. a remué de la voix, frémissement du babyphone, puis s’est rendormi, il ne va pas tarder, S., son papa, dort au deuxième

chaque jour, et l’immensité oubliée, chaque jour

E., le petit fils, est là

et les trois fils, c’est quelque chose, les trois fils, qu’ils furent là

mais alors pourquoi, me confessé-je : pourquoi la mémoire précise semble-t-elle m’en faire faux bond et pourquoi je me trouve si balourd et si peu spontané avec eux quand ils reviennent ?

je crois qu’il faut passer sous les radars de la vie familiale

pour donner, pour rendre la couleur paternelle

Don Quichotte n’a jamais été papa

pourquoi tu parles de Don Quichotte ?

parce qu’on n’arrête pas de se faire Don Quichotte d’autrui

de son propre père, de son propre fils, de son propre soi

sauveur saugrenu, ce n’est pas un métier de papa

ni le nom du père n’est un métier de papa

« famille » est juste un mot écologique et le nom de père s’y est juste égaré en mauvais jardinier